Primavera

"Como crianças que tremem no escuro e se assustam com qualquer coisa: assim somos nós em plena luz do dia. Esse pavor da escuridão mental não pode ser dissipado pelas lanças cintilantes do Sol, mas apenas pela compreensão. No fundo, no fundo, somos todos crianças com medo do escuro"

Sinto que vai chover. Toda vez que escrevo a palavra "setembro", sinto que vai chover. Muito mais lógico seria se sentisse isso ao escrever a palavra "novembro", por causa da música do Guns, mas a coisa não funciona assim. Em breve será primavera e flores e borboletas estarão por toda parte, transformando o hemisfério sul numa inusitada pintura impressionista. Mas a chuva cairá e a tinta escorrerá sobre a tela... O amarelo sobre o vermelho, o vermelho sobre o amarelo e o azul, sobretudo, sobre todos: escorrendo do céu e deixando os dias com a cara daquela idéia perdida na infância. Sonho de primavera... "Deixar-me cortar e voltar sempre inteiro". Coisa que nunca aprendi.
Jamais aprendi a deixar-me cortar. Nunca pude suportar a idéia de ver meu próprio sangue escorrendo pelo nada simples motivo de que assim eu permiti. Assim, tenho vivido, desde que me dei conta da idéia do corte, de corpo fechado. Minha pele é dura... Mas o recheio é mole e hemorrágico - e hemofílico. Hermeticamente fechado em mim mesmo, criei um mundo próprio, onde, dia após dia, vou me desvivendo. Fi-lo a partir do mundo real, como irrealidade alternativa à sua hostilidade. E hoje é o dia chave nisso tudo. Hoje é o dia do corte. Vindo do único lugar de onde poderia vir - ou seja, de dentro - ele se faz sentir. A dor sentida no momento não justificou o medo sentido desde sempre. Foi então que descobri que vinha con-morrendo com uma dor muito mais aguda que a do corte: a dor do medo do corte. Mas agora estou cortado, a armadura rachada, e esse horrível e medonho pus está sendo expelido. Ficarei fraco, isso é certo. Mas agora surge a brecha, a oportunidade que minha alma sempre adiou. É hora de fazer como a primavera e voltar inteiro... Não ainda mais sólido e gélido que antes, mas como a borboleta que nunca ousou bater as asas.
Mas nem tudo são flores em tempos de primavera. Sempre há uma certa maldade no ar, como se um espinho escondido estivesse pronto a pular em nosso dedo mal tocássemos a roseira. São assim, miseravelmente soturnos, aqueles que caçam borboletas. Vivem no encalço das borboletas, almejando/invejando o vôo livre, despreocupado e sem compromisso delas. E com suas redes de lágrimas, aprisionam as borboletas em seus piores momentos de lagarta ("Você! Quem é você?"). Nada ganham com isso, mas se comprazem na infelicidade alheia, como se aquilo lhes servisse de alimento. Mas o que talvez seja mais cruel nisso é que, às vezes, os próprios caçadores de borboletas se iludem e pensam que são aquilo que não são: borboletas! Fazem tudo sem saber, sem perceber. E assim, de olhos fechados, enrijecidos pelo medo que os ilude, liberam sua ira cega contra aquilo que, inconscientemente, mais amam: sua própria liberdade.
É assim, dolorosamente esplendorosa, a primavera que se aproxima. Não será a mesma de um ano atrás. Nem será como a do ano que vem... É assim a vida. E não há tempo a perder. Façamos agora nosso corte para que não acabemos tecendo teias para redes. Sejamos borboletas felizes hoje e enquanto pudermos. Porque logo depois vem o Sol ardente do verão, queimando tudo e cauterizando o corte. E então estaremos presos novamente. Vivendo como os insetos que disfarçamos ser: frágeis, irritantes e perigosos.
"Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!"


*: thanks ao Armazém cia de teatrO (em especial a Patrícia Selonk, pela brilhante interpretação do Chapeleiro Maluco em "Alice Através do Espelho"), a Cecília Meireles e a [Claude] Monet (que casou com a amante; porque "então foi Manet quem teve sífilis").